La poesia della settimana

Cesare Viviani NELL’UNITÀ Nell’unità si ricompone tutto il visibile, tutto il dicibile. Restano le differenze ma scompaiono, e non ci sono distanze di corpi o rilievi di costruzione, ma irrisori spostamenti nella creazione.

Mauro Imbimbo DI CHI SI PARLA Chi sul suo Sé sovente si diffonde, talora ci trattiene, seco Sé, più spesso, invero, ci respinge e tedia, e d’altro in cerca andiamo, oltre la media.

Patrizia Cavalli Ma se poi penso veramente alla tua morte in quale letto d’ospedale o casa o albergo, in quale strada, magari in aria o in una galleria; ai tuoi che cedono sotto l’invasione, all’estrema terribile bugia con la quale vorrai respingere l’attacco o l’infiltrazione, al tuo sangue pulsare indeciso e forsennato nell’ultima immensa visione

Gianfranco Jacobellis L’EVANESCENZA Quando non sogno (l’evanescenza è la mia felicità) io sto con tutte le contraddizioni che propone ogni vigile giorno le condivido e le subisco senza partecipare, sono un solitario: ora non so se allo svanire incontrerò qualcuno ma di sicuro allora la felicità sarà il silenzio.

Paola Parolin DIETRO COSE dietro cose tante tutto era compiuto un errore un dolore una cicatrice attraverso gli anni così nella radice senza redenzione se non negando quel che era stato così forte così inutile

Sandrino Aquilani IL SOLE DELLA NOTTE Cercatemi pure sapete dove trovarmi e dove abita il mio cuore non sono troppo lontane le nostre case e non sono diversi i nostri figli nutriamo speranze usciamo dai nascondigli della paura scriviamo pagine folgoranti solo così non cresceranno mai i semi piantati sulla roccia.

Fabrizio Bianchi E SPORCHIAMOLA DUNQUE E sporchiamola, dunque questa poesia con tutte le scorie e la melma del reale ingoiando, fino in fondo lo schifo di un mondo che ti stupra, ti violenta, ti tortura a morte, oggetto senza dignità corpo stracciato sotto il sudario del foglio lenzuolo bianco che deve testimoniarne lo strazio [vera

Claudio Pagelli IL POLLO È questo, lo sai, lo sbilenco universo della poca sopravvivenza il magro avanzo della buona novella smarrita nei nostri occhi – Capitan Futuro appeso per il collo ben pulito e cotto al forno, come un pollo (sbranato tutto, anche l’osso) resta la lingua fragile di quei sogni da sognare di nascosto

Luciano Folgore L’ALBA Gli orti di Barga stavano, pervasi da un lieve freddo, lieve, così lieve che a dirlo non faceva freddo, quasi. Brina? Sì, no. V’era un biancor di neve, un presso a poco, un nulla, una chimera e qualche schiocco nella strada breve. A un tratto parve che dal ciel piovesse un po’

Pier Paolo Pasolini SIAMO STANCHI Siamo stanchi di diventare giovani seri, o contenti per forza, o criminali, o nevrotici: vogliamo ridere, essere innocenti, aspettare qualcosa dalla vita, chiedere, ignorare. Non vogliamo essere subito già così senza sogni.