La poesia della settimana

Paola Parolin DIETRO COSE dietro cose tante tutto era compiuto un errore un dolore una cicatrice attraverso gli anni così nella radice senza redenzione se non negando quel che era stato così forte così inutile

Sandrino Aquilani IL SOLE DELLA NOTTE Cercatemi pure sapete dove trovarmi e dove abita il mio cuore non sono troppo lontane le nostre case e non sono diversi i nostri figli nutriamo speranze usciamo dai nascondigli della paura scriviamo pagine folgoranti solo così non cresceranno mai i semi piantati sulla roccia.

Fabrizio Bianchi E SPORCHIAMOLA DUNQUE E sporchiamola, dunque questa poesia con tutte le scorie e la melma del reale ingoiando, fino in fondo lo schifo di un mondo che ti stupra, ti violenta, ti tortura a morte, oggetto senza dignità corpo stracciato sotto il sudario del foglio lenzuolo bianco che deve testimoniarne lo strazio [vera

Claudio Pagelli IL POLLO È questo, lo sai, lo sbilenco universo della poca sopravvivenza il magro avanzo della buona novella smarrita nei nostri occhi – Capitan Futuro appeso per il collo ben pulito e cotto al forno, come un pollo (sbranato tutto, anche l’osso) resta la lingua fragile di quei sogni da sognare di nascosto

Luciano Folgore L’ALBA Gli orti di Barga stavano, pervasi da un lieve freddo, lieve, così lieve che a dirlo non faceva freddo, quasi. Brina? Sì, no. V’era un biancor di neve, un presso a poco, un nulla, una chimera e qualche schiocco nella strada breve. A un tratto parve che dal ciel piovesse un po’

Pier Paolo Pasolini SIAMO STANCHI Siamo stanchi di diventare giovani seri, o contenti per forza, o criminali, o nevrotici: vogliamo ridere, essere innocenti, aspettare qualcosa dalla vita, chiedere, ignorare. Non vogliamo essere subito già così senza sogni.

Francesca Luzzio PROTEZIONE Incalza la sera e cerchi l’alveare: hai tanta voglia di sfuggire all’orca, nemica del bene. Mille ostacoli da superare rendono difficile restare: nell’alveare trovi il miele, sogni i prati aprichi in fiore, spegni il lume e ti rannicchi nel calore.

Roberto Pacifico IL ROMBO DELLA MOTO (a Marcello Lo Vetere, in memoria) Il rombo della moto che frantuma lo specchio del silenzio mi risveglia dal sarcofago del sonno con boato che fa tremare i muri, sfreccia come siluro per il viale, dardo scoccato da un arciere verso il cuore del bersaglio. Così erano i miei

Francesco Piemonte Luce del Paesaggio vieni a lenirmi ancora luce del paesaggio invocazione sempre portata dentro fatti più vicino, più tangibile, corpo verde confine sognato, orizzonte amato, appartenenza di anni sempre nuova presenza per noi, segnale confidente Resta – definito, indefinito

Franco Fortini IL VERBO AL PRESENTE Il verbo al presente porta tutto il mondo. Mi chiedo dove sono i popoli scomparsi. Il fattorino vestito di grigio in cortile mi dice che alcuni stanno nascosti sotto il primo sottoscala. Ho portato con me sotto il primo sottoscala le ceneri di Alessandro, il pianto di Rachele. Il