La poesia della settimana

Luciana Notari LA MANO Anche la mano suppone un’altra vita: le vene a reticolo bluastro rimandano al sangue alla magia del seme che nutre e muore come la passione. Canali pronti per l’irrigazione piccoli vermi che strisciano nascosti rami di cespuglio denudato: aspetto un passero che si posi affamato.

Fernanda Romagnoli Il tredicesimo invitato Grazie – ma qui che aspetto? Io qui non mi trovo. Io fra voi sto come il tredicesimo invitato, per cui viene aggiunto un panchetto e mangia nel piatto scompagnato. E fra tutti che parlano – lui ascolta. Fra tante risa – cerca di sorridere. Inetto, benché arda, a sostenere

Attilio Bertolucci GLI ANNI Le mattine dei nostri anni perduti, i tavolini nell’ombra soleggiata dell’autunno, i compagni che andavano e tornavano, i compagni che non tornarono più, ho pensato ad essi lietamente. Perché questo giorno di settembre splende così incantevole nelle vetrine in ore simili a quelle d’allora, quelle d’allora scorrono ormai in un pacifico

Camillo Pennati E ALLORA GARRISCE E allora garrisce di varie verdi sfumature l’oceano quando di grigie e bianche coloriture a nembi è ricoperto il cielo e sibila il monsone e stride nell’aria e dove di scontro a tese sferzate colpisce l’aria si gonfia di quel suo frastuono a ondosità di solo suono nell’irruente scia. Poi

Alberto Bevilacqua ANIMA AMANTE Anima amante mia per sbaglio segnata come una data in un estraneo anno domini io ti ho forse perché ho tutto quello che non dovrei avere per averti mio sapore d’altrove cerchiamo di fare in fretta la nostra eternità sta godendo di poche ore.

Cesare Pavese Verrà la morte e avrà i tuoi occhi Verrà la morte e avrà i tuoi occhi; questa morte che ci accompagna dal mattino alla sera, insonne, sorda, come un vecchio rimorso o un vizio assurdo. I tuoi occhi saranno una vana parola, un grido taciuto, un silenzio. Così li vedi ogni mattina quando

Remo Pagnanelli Tombeau L’anno ha pochi giorni perfetti. Non ci lascia mai incolumi la divinità felpata. Noi la subiamo come l’eccessivo caldo o il troppo freddo. Nel corso passano senza freno i dagherrotipi della nuova eleganza e ci portano via le donne e la vita.

Sebastiano Addamo TRAMONTO Questa luce corvina e i cavalli impazienti battano la paglia per la futura età senza ombre, gli alti occhi sono spenti strisce di suoni illuminano i deserti, eco di sonni e labili attese d’albe vecchie, ossari si rizzano dappertutto, non vogliamo nemmeno espiare non aspettiamo più niente parole inconsolabili nella sera trasparente

Giorgio Vigolo STAZIONE In sere d’eterno diluvio m’è grato rifugio la cupola interna della stazione; e mi basta sentire l’odore di zolfo del fumo dei treni perché subito si sfreni la mia fantasia sedentaria e via se ne fugga fuor della scura tettoia cercando nel buio dei prati la gioia dell’erba nera che succhia la

Elio Filippo Accrocca IL RITORNO Non riesco ad abituarmi a non vederti più, a non sentirti: è forse la condanna per chi resta? Se avessi potuto raccogliere nel cavo della mano la tua voce, avrei almeno un’eco del respiro… La tua aurora ancora scrive: è il fiato d’una parola che rimane, il segno della tua