La poesia della settimana

Umberto Bellintani IL GATTO CHE RITTO SI DORME Il gatto che ritto si dorme al sommo del palo in questa quiete dell’aria al pomeriggio di fuoco, e la rana che grida terrore dove il fosso s’incurva, sono voci dell’arcano, e la cetonia stremata sul sentiero e l’acqua infesta di torpore e morte; voci dell’arcano che […]

Ito Ruscigni LUME DELLA RAGIONE Appena sfiora l’arco del viso il lume che hai in  mano e di certo non rischiara il buio della notte che piomba sul giorno Pure l’assennato uso rende il passo sicuro e scansa l’inciampo mortale

Arnaldo Ederle APPARIZIONI 2. Quando sfoglia la rosa e tira il vento in quel di Venezia, Duilio stava in posa davanti a San Marco con le pieghe dei pantaloni che sbandieravano larghi, chiari e leggeri. La borsa che teneva in mano lo fa sembrare un diplomatico a spasso tra una colazione e un imminente incontro

Giorgio Bassani NON AGGIUNGERÒ NUOVA LEGNA  No non aggiungerò nuova legna al fuoco lasciamo che la legna che già c’è si consumi a poco a poco che la vampa si trasformi a poco a poco in brace ed io e te zitti – seduti uno a fianco dell’altro – dal fondo buio della sala a

Tiziano Rossi GATTO Il tempo cruciale, il più arduo svanire; e il gatto malato per dissenteria (roba maligna) scenderà per dove dormono i morti senza suffragio. Perciò ha azzerato qualunque movimento -risorsa elementare, tecnica pertinente- il caro, saggio mucchietto di ossa. Tuttavia cosa vuoi che gli dica, e anche lui del resto… I suoi baffi

Sandro Penna FINESTRA È caduta ogni pena. Adesso piove tranquillamente sull’eterna vita. Là sotto la rimessa, al suo motore, è – di lontano – un piccolo operaio. Dal chiuso libro adesso approdo a quella vita lontana. Ma qual è la vera non so. E non lo dice il nuovo sole.

Patrizia Garofalo CANTILENE E NENIE Cantilene e nenie stasera tornano trascinano un passato innocente e sonni dimenticati non le ho mai sentite le ho cantate tanto tempo fa ma non le ricordo. Il vento ha sbagliato finestra.

Iolanda Insana IL PENSIERO DELL’ALTRO il pensiero che si ha dell’altro e c’è bisogno di pensarlo l’altro per non tapparsi gli occhi davanti all’indigenza e alla sofferenza rimirandosi nello specchio concavo del proprio ombelico non conta la cosa che si dà o si riceve conta la creatura a cui si pensa e si dà la

Maria Teresa Giani Bozzetti di primavera  III Dalla luce traggono l’energia del volo le rondini, pattinatrici agili del cielo; i corpi ascetici, rastremati dal viaggio tra continenti, da biada rada tra scali rari, graffiti in movimento, conquistano sciando a falci tese un superiore stadio di profonda altezza, e di gaiezza fanno stridere l’aria, squassata dall’invernale

Alfonso Gatto ISOLA Avvicinarsi all’isola, a quel soffio marino ch’è nel lascito del cielo, e scoprirla di pietra, di silenzio nell’agrore dell’erba, nel relitto del làstrico squamato dai suoi scisti: questo è rabbrividire sul mio nome improvviso nel mònito del vento. Più nessuno lo chiama, e l’esser solo a scala del mio sorgere, riemerso dal